Стихи и проза Русского 2022

Сколько добра мы с тобой сделали. Сколько людей спасли из под обстрелов. Сколько всего мимо нас пролетело, Пока мы вносили вклад в общее дело. Надежда была, что рейс - не последний, Гуманитарный груз снова доедет. И вдруг - хлопо́к, рядом - ещё один, Огонь и осколки у нас впереди. Мощнейший взрыв и мы с тобой горим, Чужие "стервятники" смотрят сквозь дым. И мысль промелькнула: "всё, нас больше нет!" Останемся вместе мы в этом огне. Я вспомнил жену и сына глаза И понял - сдавать уже поздно назад! Не думал что слаб, это только отмазки! Я - русский мужик, богатырь из сказки! Я начал крушить всё вокруг! Не глядя! Выбраться надо! Жизнь потом наладим! Я пробивал к свободе свой путь, А дым раздирал сухим кашлем мне грудь! И вот я живой! Не волнуйтесь, ребята. Я скоро приеду! Я - выжил! Я - рядом! Мы выстоим! Мы победим! Мы дойдём! Мы их познакомим с нашим огнём! За Курск! За Донбасс! За Москву и Ростов! За чёрный сгоревший Газели остов! За Родину! Мирных! За русских ребят! За каждый по нам прилетевший снаряд! За всё, что случилось с братской страной! За то, что они нам грозили войной! За веру святую, что в сердце храним! За всё и за всех мы врагу воздадим! Произведение Александра Малыхина под редакцией Футера. Написано в НИИ скорой помощи им. Н. В. Склифосовского 21 августа 2024 года — после того, как Александр пережил атаку украинских дронов. В строках — память о спасённых людях, силе духа и вере в победу. МАХ • ТГ • ВК Наш чат для общения #Футер #стихиотсердца #спасибозаподдержку

ДОЧЕРИ РОССИИ Россия дышит утренней росой, В туманах тают дальние края, И облик женский с русою косой Хранит веками русская земля Россия стынет в дымке городов, Огни вокзалов и дороги без конца В вагонных окнах скорых поездов — Черты родного женского лица Россия молится у тающей свечи, Платок покровом льётся на плечах, Молитву шепчет в тягостной ночи, И свет лампады отражается в очах России дочери сквозь бури и метель Подставят хрупкое, но верное плечо В тиши ночной, качая колыбель, И в точках, где сегодня горячо В них — тихий свет берёзовых аллей, И стать царевен незапамятных веков С годами лики только красивей, Для нас — как свет далёких маяков В них кровь течёт прабабушек седых, Что писем ждали с огненных дорог А в их сердцах, любовью налитых, Таится веры трепетный росток Их поступь – кроткой матери родной, Что встанет прежде солнца поутру, Чтобы обнять нас ласковой рукой, Гореть во тьме свечою на ветру И мир, взглянув в их светлые черты, Увидит под усталостью земной Цветы небесной, первозданной красоты, И лики ангелов с великою судьбой диакон Максим Кузнецов

❤️бычный человек как одевается? Трусы, носки, джинсы, футболка — и полетел. У нас же «выход» — это целый ритуал, сравним со сборкой космического корабля, только вместо инженеров Роскосмоса у тебя матюки и липучки. Сначала ты надеваешь «броню». Это не просто жилетка. Это твой личный передвижной дом, твоя крепость и твой персональный ад в одном флаконе. Плиты прилегают к спине и груди так плотно, будто тебя обнимает очень сильный, очень железный и очень нетрезвый медведь. Ты делаешь первый вдох и понимаешь: всё, парень, теперь кислород — это дефицитный ресурс, его надо экономить. Потом шлем. Знаешь, какое чувство? Будто на голову надели чугунный казан, в котором твоя бабушка варила плов, и затянули ремешок под подбородком так, что если захочешь чихнуть — у тебя либо глаза вылетят, либо зубы клацнут. А теперь самое веселое — обвес. Магазины, гранаты, рация, аптечка, сброс под пустые рожки… Когда ты всё это нацепил, ты уже не человек. Ты — помесь трансформера с полкой из «ИКЕИ». Если ты попытаешься почесать нос, ты обязательно зацепишься локтем за подсумок, а пальцем — за антенну рации. А теперь представь жару +30. Внутри броника у тебя образуется собственная экосистема. Там субтропики. Там можно выращивать редкие виды орхидей или разводить креветок. Пот течет не просто ручьями — он течет водопадами. Ты чувствуешь, как каждая капля проделывает путь от затылка до самого копчика, и это единственное, что напоминает тебе о гравитации. Как мы двигаемся? Бег в снаряге — это не спринт. Это «контролируемое падение вперед». Ты не бежишь, ты переставляешь монумент самому себе. Каждый шаг отдается в коленях так, будто ты спрыгиваешь с крыши гаража на асфальт. А если нужно упасть и занять позицию… О-о-о! Это не грациозный прыжок пантеры. Это падение мешка с гаечными ключами в пустую ванну. Бряц! Клац! Хрусть! И ты лежишь, пытаясь понять: это в тебя попали или ты просто приземлился на свою же аптечку? Прыгать в этом вообще противопоказано законами физики. Если ты подпрыгнул в полной выкладке, то когда ты приземляешься, твои внутренние органы еще пару секунд продолжают движение вниз по инерции. Но знаешь, в чем магия? Минут через сорок ты перестаешь это замечать. Ты и эти 25–30 килограммов железа становитесь одним целым. Ты начинаешь чувствовать габариты своей «брони» как свои собственные. Ты уже не просто мужик в шлеме, ты — боевая единица. Тяжелая, вонючая, лязгающая, но чертовски надежная. А когда вечером (или через пару суток) ты всё это скидываешь… О-о-о, дружище! Ты в этот момент можешь взлететь. Реально. Кажется, если ты сейчас подпрыгнешь — ты выйдешь на околоземную орбиту. Ты стоишь, мокрый до нитки, майку можно выжимать так, что наполнишь ведро, но ты чувствуешь себя самым легким и счастливым человеком на планете. Это как если бы ты всю жизнь носил на плечах рояль, а потом его вдруг забрали. Ты стоишь, дышишь полной грудью и думаешь: «Господи, какая же классная штука — воздух!». В общем, если кратко: это как быть рыцарем, только вместо коня у тебя свои двои, а вместо прекрасной дамы — приказ командира. Но зато какой кайф потом просто посидеть на траве без всего этого «счастья»!